Las horas tranquilas.

Tres Octavas

2011-10-21T20:52:00.006+02:00

A UN PIE DE MUJER

Pie sin oposición indica el llano
Confesor de la tierra y tan discreto
testigo del amor y tu secreto
uno sin par, el otro su hermano
Tan deshojada flor que por verano
nos luce andados años, cuerpo en reto
Bien llegada al lindero, desconfía
Se suspende sin más, sin compañía

EL BESO

Cuanta luz que se agita en plenilunio
un fulgor de tremenda bienvenida
cuanto consuelo contra el infortunio
mutismo de tu carne en esparcida
Oh profundo silencio de la vida
Mueren lejos los hombres uno a uno
Besos y secretos te abandonan
Ansias sobre tus labios, te coronan

A UNA HERIDA

Lenta mana la flor por tu herida
silbido estrecho, que huye los cercenes
amor sangrante por la carne huida
derrumbe del color que tú retienes
Que silencio de rosa, que claveles!
espuma de corinto y repetida
Mientras ojo oriental ceñudo otea
el amoroso leño nos pirea

Visión en la lejanía

2011-08-15T00:43:00.001+02:00

Oh tú, a lo lejos, silencio, tú, la amada
este silencio de minero, silencio de yugo
entre nosotros, bajo las nubes blancas.
Ah, el cerco de la tierra, tremenda jaula
del mundo, inmenso mundo!

Psiquiatrico de Conxo

2011-07-19T16:16:00.002+02:00

Artículo Santiagosiete

Lugar apacible, a orillas del mundo. Entre sus jardines de olvidada dulzura conviven, aman y sueñan gentes ensimismadas, mientras en el aire flota la tácita resignación y la cortesía exagerada que a veces manifiesta la locura. En el centro social juegan al billar, escuchan música, hacen crucigramas. El tiempo pasa en vano por el psiquiátrico. No llegan hasta aquí los gozos estivales.

Mientras ayuda en el sanatorio, uno se siente exiliado del mundo. Extrañamente acogido por un mundo aparte, lánguido y bucólico. Noto puntos de contacto con los pacientes: una mirada, una gracia, una partida de cartas, una peculiar manía…

Decía Goethe que la locura es la razón presente de diferente forma. El loco recibe el mundo en su propio código, edifica su peculiar universo, desvela nuevas parcelas de lo humano. Con sus momentos felices, de repentina clarividencia, golpea el constructo de la cordura.

Es este un mensaje de cariño y respeto para todos aquellos que, sea cual sea su circunstancia, miran las cosas desde el otro hemisferio. Para los pacientes del Hospital psiquiátrico de Conxo.

Consagración de un instante

2011-07-02T13:22:00.002+02:00

A mis compañeros

Con orgullo callado de estar vivo
Júbilo de saberme perdido sin retorno

Alzo esta copa y la consagro
Este preciso instante
Este no hay remedio

Alzo esta juventud
De tiempo repleto
De duda, vino, amor y ay!

Con orgullo callado de estar vivo
Júbilo de que vendrá la muerte sin prisa

Alzo ésta copa y la consagro
Este preciso instante
Que es todo instante

Recuerdo

2011-04-22T18:51:00.002+02:00

Las sabanas
Se extendían por mis piernas
Enredadas como la tupida selva
Aun guardaban el calor de tu existencia
Rezumante de secretos
A la orilla del querer y del sueño

Flotaba en el aire un aroma
De hora mancillada, de vida consecuente
De recuerdo sideral, de canto inagotable

Y amanecieron las legañas del deseo
Callaron las palabras todas
Cesó
La mustia literatura

Ese día
Sobre un rumor atronante de tiempo confuso
Juventud diletante, oscuridad despechada
Todo lo falso rompió en beso

Nos sabíamos mortales.

Creo que soy poeta

2011-04-18T17:03:00.006+02:00

Aun creo en la sombra de los cipreses
En las esquinas franciscanas
En el caótico girar de las cosas

Tengo conciencia de palabra
Me abruman los otoños
Y no respondo nunca al embeleso

De nuevo, una vez más, llora el otoño

Dos poemas

2011-04-17T13:19:00.007+02:00

A Pablo Neruda

Cada palabra
Primeramente dicha
Suspendida en la hoja
Como astro
Salido de la entraña
De la tierra

Pompas, luces siderales
Nacen de tu boca incorrompida
Nombres y nombres de las cosas
Árboles, juegos y ojos

Una vez tus ojos miraron la tierra

FUTURO RECUERDO

Siempre recordaré éste jardín
Ésta monotonía de canciones
Ésta tremenda incertidumbre

Siempre recordaré ésta ventana
Ésta planta humilde
Éste paisaje verdecido
Éstas hojas color mermelada

Siempre recordaré éstas piernas de vecina
Blandidas al sol
Ésta infancia que no acaba
Éstas noches compartidas con gentes que son mis hermanas

Infancia, madre, aun llevo tu sangre. Tan cercana y tan lejana
Tanto te quiero que te desprecio.

Poema puro

2011-04-16T16:25:00.006+02:00

Pierdo fe en tal decir de las cosas
Brota el procedimiento

Cosa: homenaje a otra cosa
Son todo cosas que entre si se llaman cosas
Y en ésta red de cosas
Una cosa lleva a otra cosa
Y es esto la única cosa

Mundo: puro homenaje

Dos poemas puros

2011-04-14T21:23:00.004+02:00

1.

Yo, solo yo en mi
Solo yo puedo ofreceros

A qué charla, jarana conocimiento?
-Ahora yo más yo-

Que bueno salirse del mundo
-Agotante proceso-
Para ser río sereno.

2.

Entre farsa y farsa
Entre obreros y poetas
Se cuela una luz pura

Ya mortal
Ya por siempre
Adios literatura!

Cascada para Bibiana

2011-04-14T16:07:00.014+02:00

Bibiana si pudiera
Colgar en tus noches
Las hambrientas lunas
Que penden de mis labios negrecidos

Si pudiera
Extraer de tus cuencas los crespones negros
Darte mis ojos
Para que vieras batirse en duelo
La tierra, los mares, los cielos

Si pudiera invocar en ti los elementos
Deshacer la sombra con mis manos
Coser la soledad profunda de tu cuerpo
Beso a beso, sembrar por tu luto el firmamento

No sería el amor tan oscuro:
Triste ardor en el pecho
Que quema y espanta
Sino la furiosa marea de las cosas
Grandes, orbitantes como planetas
(Van y vienen, van y vienen
Vida, amor, dolor, embeleso:
Mundo planetario.
Todo duro, todo denso:
Mundo: gran almacén!)

Esta marea refulge
Se apaga.
Se rompe en los malecones
Toda la materia se consume
En dos negros espacios
Como los momentos se consumen
En un mismo llanto

No vean tus ojos este furor, ésta tristeza
Todo amor ciego, todo amor muerte

Cascada del amor juvenil

2011-03-31T19:37:00.020+02:00

Eras triste, lejana
Como la sombra, silenciosa
Y todo el mar cabía en mi pecho
("Altas montañas
Ríos de pájaros
Cruzan
Los bosques del xistral
Grandes nubes blancas
Surcan el noroeste")

Y fueron tantos inviernos
Tantas horas grises
Ante el mar encapotado
Ante las grandes llanuras
De la infancia alucinada
Volaban las gaviotas
En bandadas
Corrían tras los sueños
De los marineros
Planeando sobre el mundo
Acariciando con sus alas
El abismo silencioso
Mientras tus labios marinos
Decían besos de sal

Fue toda mía tu vida lejana!

Y fueron tantos veranos
Sobre las gradas
Mirando aviones partir
Tan inmenso era el mundo
Cuanto hablaban las cosas!
Mi corazón
Llenaba
Cada hora
El salón de la casa
El humilde jardín
La fresca mañana
La podrida fruta

Eras triste, lejana
Como la sombra, silenciosa
En un pequeño lugar de la espesura
Nos amamos sin pretenderlo
Aun no sabía yo
De delirio entre las sabanas
Ni de llanto, ni dineros
El amor era tan simple:
Todo el mar cabía en mi pecho
Los grandes firmamentos
Los grandes marismas
Y el templado día
En que dormí sobre tus senos.

Día vagabundo

2011-02-25T16:05:00.004+01:00

Se presentó
Salido de la nada
El día vagabundo
Entre
Fétidos olores de calle
Entre
Ruido de gitanos
E incendiada vida
El sol
Se cuela por la calle estrecha

Y el mar? y el mar? y el mar?

Dos lamentos

2011-02-21T21:27:00.002+01:00

PRIMER LAMENTO

En la espesura
De mi propio ser
Todo está oscuro
Y todo parece olvidado

Quiero
Volver a la mar

SEGUNDO LAMENTO

Ven
Rayo de luz
Tormenta de vida
Amada
Sobre mi cuerpo

Quiero
Volver
A ser yo

Nada sale de lo enfermo
Nada se erige
Sobre lo que ha caído

Quiero
Volver
A ser yo

PENSAMIENTO

Nunca hubo
No queda tampoco
Lugar para los inocentes

Cascada del día funesto

2011-02-08T14:17:00.006+01:00

Nueve en punto
Día triste de ceniza
Las gaviotas sobrevuelan los puertos

Los ronquidos
De mi vieja abuela
Lo invaden todo como llantos
El día
Ha despertado enfermo
Los estudiantes
Parecen tristes, distantes
Los borrachos lucen mustios en los bancos
Las prostitutas aguardan solas en las esquinas
Qué extraño fenómeno ha aparecido?
Qué delirio?
Qué sueño?

Amaneció

La ciudad vacía
Tú lejana en la distancia
Pareces llamarte tristeza
Con noche enredada entre tu pelo
Ojos preñados de olvido
Eres y eres distante…

Nueve en punto
Día triste de ceniza
Las gaviotas sobrevuelan los puertos

Es gris la mar

Y en la orilla sus tesoros
Y se van los marineros
Y tú me dices adiós
(Adios!)
Con tu boca de luceros

Qué lágrima
ha caído sobre el tiempo?
Qué dolor
de funesta ausencia?
Qué aldea
fue tallada en la roca?
Qué de pronto?
Qué tragedia?

Diciembres tristes

2010-12-27T14:10:00.004+01:00

Qué se yo?
Qué se yo y que me importa?

Esto es un poema
Sobre la maldición de nacer hombre
Sobre lo vano de huir
Y el dolor de regresar

Tal como el hombre que hizo fortuna
Alabaron sus talentos y volvió
Al mismo sitio
Del que un día quiso huir

Soledad: boquete sobre el alma
Que se abre, que se abre en los Diciembres tristes

Los inviernos descuidado de mi mismo
Lo amado? Tan cerca
Tan lejano

De donde no soy, allí pertenezco
Os digo que pronto he de volver
Amo lo que ayer marchó
Anhelo todo aquello que se fue

De qué me hablas?
Qué sé yo y que me importa?

Malditos Diciembres tristes

2010-12-26T00:30:00.000+01:00

Llega un punto en que las ideas vuelan solas. Vuelan veloces sin parar a preñarse de sentido. Avanzan y avanzan hasta estallar en una cordura luminosa. Cuyo fulgor hay que atrapar antes de que se disipe

Frente al mar

2010-12-26T00:24:00.000+01:00

Frente al mar pareciera que todo ha pasado, que todo se ha resuelto en la tierra. Las aguas mueren tranquilas. Señalan el lugar donde los pueblos trabajan. Frente al mar todo es pasado y memoria…

Sobre la juventud

2010-12-19T00:32:00.003+01:00

En mi algo converge
Palpita
Lo siento todo mío
Pronto
Se vuelve a separar

Cuan confusos los decires!
Cuan premiosos los haceres!
Todo tiempo sin sitio

Aquí me hallo
Expectante y movedizo
Buscando un lugar
Donde habitar

También aquí noto el tiempo
También aquí me sé mortal

Dos flores

2010-12-10T21:48:00.002+01:00

Sobre los planetas

Corazones que rondan
Las soledades del cielo
Lejanos y ausentes
En su eterno desvelo

Sobre una noche

Miré el día
De su luz desnudo
El mundo entero se mostraba
Como preso de un pasado turbio
Como vuelto en hoja muerta

Invadido por segundos
Y momentos que se despeñan

Y las palabras no eran nada
Y el amor tan solo piedra.

Si...

2010-12-07T17:19:00.002+01:00

Si mis labios
dejaran de sangrar
Si mi corazón
olvidara
como olvida
la noche su poniente

Si toda la furia
del mundo
naciera
de la viva planta
del deseo

Si la ausencia
no fuera
el perfume
amargo
de la tarde
Si encendiera
su luz
la primavera

Quizás
dejaría
de buscarte

Quizás
tendría sentido
la espera

2010-12-06T17:29:00.010+01:00

Es el sur de España la gran lente
El gran cristal

Pero su luz, lejos de mi hogar, tan lejos...

2010-12-04T15:40:00.004+01:00

Lejos, tan lejos la cuna mia!

Marchitaron de luz
Los jardines de la infancia
Los claustros perfumados.
Las ardientes pupilas. Los cercanos planetarios.

Y forecieron rosas desnudas. Amantes sin amor
Dormidos sin sueño.

Y el mundo se volvió un lugar al que huir de vez en cuando
Lleno de cosas y cosas que se mueven.

2010-12-02T09:38:00.008+01:00

Todo poema semeja ser el último
El sentido definitivo, el cerrojo, el juez
Qué condena.

Cada uno de estos poemas es mio
Pero soy tan distinto de mi!
Lo mio: irregular distinción.
(Espero que se trasluzca
La armonía subyacente)

No quiero irme del mundo (aun soy joven)
Sin recoger el cuarto
Sin expirar mi legítimo aliento
Sin rimar lo que me queda

Sin saber
Que hareis con mi cuerpo
Ni donde me invadirá el pasado

Quiero poder decir:

Ahí quedan:
Mi polvo
Mi imagen
Mis versos

2010-12-01T21:16:00.002+01:00

Colgaba en mis labios un beso
Y en mis ojos
La mirada torva en espera

¿Por qué mirar peregrino?
¿Por qué mirar en vez de besar?

Cascada del pie de mujer

2010-11-27T17:35:00.008+01:00

Me gustan tus pies
Siempre infantiles

Los quejidos que caminan
Sobre la tierra
Que con dolor los alumbró

Toda tú eres pie
Que ha recorrido
Con su mimosa silueta
Con su línea sutil y cantarina
Cada uno de los latidos
Y las lágrimas
Y los amores
Y los caprichos
Desde el vientre originario

Trazando con tu paso
Una vida ignota
Que me enamora

Cuando abierta, tu humanidad
Se aparece en mi día cual sueño
Solo miro a los pies. Esos píes enamorados.
Manchados por la tierra

Cuatro poemas

2010-11-26T23:25:00.006+01:00

RECUERDO MUY LEJANO

Cuando tu lumbre aun ardía
Y tu voz era tu voz
Y tu cuerpo era tu cuerpo
Y tu noche murmuraba

Hace ya tantos años…

ALEJANDONOS

Nos alejamos

Por la ventana
Una parte de mi huye

Muestra plena su carácter
Su completud

Que clara la veo ahora
Tan callada, desnuda
Y entrañable!

SOBRE UN PUEBLO GALLEGO CUALQUIERA

Si pudiera decir
Siquiera “aquí”
Donde no llegan las voces
Ni suenan los cantos

Todo lo que vive está olvidado
(Y en el olvido está el consuelo)
Los sucesos y temblores se atenúan
Se afean y disipan en los días lentos

Más la armonía firme perdura
Asombro en la tierra: no se quiebra
Lo poco y sencillo: más digno
El olvido que canta resuena

Morir aquí es morir

ANTES DE IRNOS DE VIAJE

De mañana muy temprano
Cuando aun era de noche
Y la ciudad estaba muda
Y las ventanas cegadas

(Y todo lucía una extraña claridad)

Viniste a buscarme en coche
Tal como acordamos
Para ir al aeropuerto

Algo había común
En nuestros lejanos corazones

Algo que no decían los ojos

Tal vez
Que los dos vivíamos aquí
Y los dos queríamos ir al aeropuerto

A un mar Andaluz

2010-11-18T15:36:00.012+01:00

Mar de Andalucía
Mar cristal entre los mares
Déjame beber la sombra
Que alumbran tus soleares

Ay, mar de Andalucía!
Que eres bravo y tan profundo
Son tus olas los pilares
Los frescores de éste mundo!

Llevas del sur la sangre
Vivo mar de Andalucía!
Y eres de la tierra hambre
Y eres de la pena vida!

Tres poemas

2010-11-08T19:33:00.008+01:00

Y SI MUERO JOVEN…

Aquello de lo que tanto hablo
Por fin entonces será mío
Me caeré, ya hundido, con fe
En nuestro común destino

Y entonces:
Serena impotencia
Eterno delirio
Olvido a la fuerza
Volver a ser niño

Naciendo al revés
Tornará el pájaro al nido
Pájaro de la muerte
Que aletea por el dolor y la dicha
Por el instante, el infinito
Por la boca alegre y el amar enmudecido

Callará despacio la herida
Secará sus aguas el río
Si anochece temprano en mi vida
Me dejaré tomar por el frío

DÍA DE OTOÑO –CASCADA-

Ahí viene la noche
Ahí viene
Rezumando olor
A otoño profundo

Con
El bullicio de la calle
En Cervantes
Preguntoiro
Calderería
Huerfanas
Toural

El olor
A castañas
Las estudiantes
Con sus gorritos y bufandas
Alegran la vista

La vida
Se ha puesto
Mimosa de pronto
Para sacar
El corazón en volandas
Perfumarlo
Y dejarlo de nuevo
En la soledad

De la tristura

ALGO FALTA…

Algo falta siempre

En estos días dulces
Falta alguien al que amar

En estos días dulces
Contigo, dulce
Falta siempre la eternidad

Cascada para un árbol en otoño

2010-11-07T21:18:00.001+01:00

Te desperezas
En la ciudad mojada

Una a una

Caen tus legañas

Te volviste
Pasado de pronto
Olvidaste
En tu ser la alegría

Tu nube ha enfermado
De soledades
Ha enrojecido febril
Amorosa
Se ha teñido
Con el rojo intenso
De los mimos

Princesa en boda
Eterna amanecida
Erguida y coronada

Admiro en ti mi vida

Cascada sobre la nostalgia en el hogar

2010-11-06T16:12:00.006+01:00

Tal vez has muerto
Tal vez estás dormida
(Que extraña incertidumbre)

El tiempo
Ha jugado por tu arena

El viviente
Pálpito de tu mundo
Hace latir los campos
Hollados por la vida

Aún estás aquí
Aún te noto cerca
Irradias calor. Presencia:
Escucho alborozo en tu profundo…
Mientras la casa está sola
Febril y oscura
Tomada por un pasado mustio

Por la ventana...
Árboles enfermos
En la quietud de su nostalgia
Blanden sus ramas al cielo
Delgadas como un alma.

Hoy
Caído en lo que he sido
Admiro lo que soy
Vivir: quimérico suspiro
Algún día volveré
A mi sollozo elemental

2010-11-05T00:01:00.002+01:00

¿Y no es el amor un eterno `esto` poético?

El poema se reconcilia con su propio lenguaje, frente a un objeto que se niega a cambiar. Las palabras evaden la abstracción, la brevedad, lo intangible. Caen sobre lo humano vulgar, sobre lo terrenal que las ha alumbrado y se agotan en ello. El poema, así, topa con una suerte de pureza, no ya del poema sino de la poesía

Mujer mortal

2010-11-04T00:11:00.004+01:00

Hoy carne viva. Mañana despojo
Tú irte y tú estar

Besas la tierra con un beso dulce
Mortal e intenso
Flama silenciosa te consumes
Mientras vicias el aire

La brasa alumbra el invierno
Toda brasa será extinta
Más brasa será!

Dos poemas breves de amor

2010-10-25T21:15:00.005+02:00

Pues la distancia hace el camino
Cada senda es algo tuyo que derribo
Y cada paso
Un beso alado que te envío

Mujer distante
Extenderé un cordel de amor a mi partida
Atándome a donde estás. Encadenándome
Ir y venir. Por qué? Si te llamas ausencia
Interminable deseo. Nublado de amor

Todo camino es amargura
Cuando alguien que quieres queda atrás
El paisaje no es paisaje
La vida nada, salvo locura
La boca presa del olvido
Y en los ojos no para de llover

Poema de amor -Soledad- A Giotto

2010-10-19T14:40:00.006+02:00

POEMA DE AMOR

Partió mi amor
De tus muelles al poniente
Marineros: es el tiempo del olvido

Olvidar
Que el mar no olvida la arena
Que el amor no olvida el adiós
Que la vida no olvida el destino

Olvidar
Que son mil besos los que dejo
Que la muerte se compone
De momentos extinguidos

SOLEDAD

Soledad
Es el grifo plañidero
La habitación crujiente a medianoche
El móvil mudo en la mesita

Soledad
Son los tiempos sin mácula
El “te quiero” en la garganta
Las sabanas frías

Soledad
Es que llegue un mensaje al móvil
Y sea solo de publicidad

A GIOTTO

El suave mar turquesa
Ve sonreír la línea
Y enciende el color
Divino candil. Las formas dulces
Cantan lo humano. Divina esencia
Circuladas
Por la mano eterna de lo bello

Oh, franciscano…
Oh pobreza…
Oh quietud del amor puro
Oh pequeñas flores
Ángeles de lo diminuto
Gentes de singular nobleza

Dos poemas de amor

2010-10-13T16:11:00.006+02:00

CUANDO ALGUIEN QUE QUIERES SE ALEJA

Se aleja
Al final de la calle
Se aleja!

La melodía
Expira afligida
Se pierde
En el leve horizonte
Del mundo

Allá te vas...
Sueño
Naciste de la noche
A tu madre vuelves
Portando
Con tu ser el secreto
Palpitante
Agorero
Cual sonrisa sincera

Oh
Llevas el ser en tu cuerpo!
Llevas un secreto en la mirada!

De ti el amor escapa
Amor: siempre de espaldas

DISECCIÓN

Vaguedad

Extraigo de tu cuerpo
El hueso
La piel
La sangre
Las venas
Para descubrir el punto exacto
Donde germina tu belleza

Otoño

2010-10-06T14:37:00.000+02:00

El rostro
Marchito del otoño
Sonríe en los ramales
De éste invierno aun retoño
Dichosos ventanales!

Nostálgicos de Dios
Se ven los paseantes
La soledad: por fin en casa
Ahora es siempre antes

Crónica

2010-10-03T16:37:00.001+02:00

(Artículo Santiagosiete)

Iba yo surcando el Obradoiro, ese tremendo lago de piedra. No recuerdo con que destino: sin peinar, con la chupa de arrastre y los vaqueros viejos. Me topo, de forma sorpresiva, con una melé de personas, algo más alteradas de lo normal por hallarse ante la tumba del santísimo apóstol.

Indago. Entre la gresca, escoltada por su guardia pretoriana, una señora de mediano talle: porte respetable, cabello tupido y arrugas llamativas, sale del hostal. ¿Quizás Esperanza Guisán, mi antaño profesora de ética? –Pienso- No. Lo más opuesto: Esperanza Aguirre.

La plana mayor del partido, de flamante bronceado, se enfrenta a la lluvia picheleira, la que moja más que molesta. Rajoy da la mano. Se tira fotos. Va de aquí allá. Saluda Gallardón otro tanto. Trillo se confunde. “¿Dónde..?” Me empuja.

Admiran los desnudos mástiles de la catedral, que a pesar del barroco no son ajenos a cierto viso esquelético y grácil, acentuado por esas cuencas vacías que penetran el infinito a gorros de gigantes.

Y yo, con el sueño en las retinas, incomodo de que las visitas “eminentes” me pesquen siempre de mañana: desaliñado, sin tiempo, cámara ni papel, enfilo franco arriba, que aun queda mucho por llover.

Más flores

2010-10-01T20:26:00.001+02:00

Por si me llevas
Y no estoy:
Buen mortal he sido
Todo tu yo soy

Pude errar
Morir
Andar en vano
Pero nunca
Dejé de marchar sobre la vida

2010-09-24T20:24:00.000+02:00

Verde inmenso
Enfermo de verde
Abandonado

Gime
Su lamentoso trino
Absorto
En el suave revestirse
De rayo:
Púrpura
Azul
Amarillo…

Callan los astros
Las gentes
Los pájaros…

Ya solo habla
El terrible pálpito
De amor determinado

Primorosa extensión
Mudas, asombras, lamentas
Callas…

2010-09-24T12:44:00.001+02:00

En aquel parque
Junto al fuego
Aquellas gentes
Tiempo desalmado!
Miré la estrella polar

El amor distante, fulgura
Sonríe
Promete cual niño
Mi alma cayó en tierra
El amor, dónde ama?
Solo cielo
Solo estrella

Algunas flores...

2010-09-18T17:47:00.003+02:00

Versos sueltos

Así los dos nos encontramos:
Tu trajiste el mar
Y yo traje la tierra

Viento, viento que vuela...
Los pajaros sueñan
Una sonrisa en tu cara
Mi corazón en la arena

Al mar hablo
Al mar hablo
El mar no me nombra!

Día gallego

2010-09-08T22:32:00.003+02:00

Cuando el granito dimana
Inunda el entorno
El cielo se viste de duelo

Toda materia
Se vuelve serena

Oh, dicha silenciosa
Palpitante, ofrecido paisaje
Tenso día gallego
La tierra me besa!

Mirando la luna -cancioncilla-

2010-09-08T17:56:00.015+02:00

¿A dónde vas soñadora
Por tan grandes alturas
Desafiando la noche
Con tus andares de pluma?

Sonámbula olvidada
Que solo barre el olvido
Tu lumbre me trae los días
De cuando empecé a ser niño

El día baila conmigo

2010-09-08T14:51:00.000+02:00

El día baila conmigo
Palpo. Siento. Trabajo
Ya nada es todo
La idea: disuelta en materia
Cuan fresca la hacedura!

Aforismos

2010-09-08T14:44:00.002+02:00

“Solo un alma pobre es capaz de aguantar a ese terrible dictador impiadoso, ansiado de reconocimiento, que es el escritor con su lector. Leer es para mi un sufrimiento, una terrible angustia. Un buen ejercicio, por tanto, de atletismo”

Sobre los años de estudiante

“Es este un tiempo sin grandes inquietudes, más allá de las puramente intelectuales. Puro solaz sin meta. Un valle tranquilo en el que se otean, no obstante, tormentosas y oscuras incógnitas al horizonte futuro. Abandonado a la bohemia, a la tertulia, al paseo solitario, a las amistades y amores huidizos, a los placeres humeantes que me conducen como pobre víctima, por los tortuosos caminos de la experiencia. Podría despreocuparme del futuro, durmiéndome en esta suave inercia, en esta inconsciencia que me llevará a ser parte ilustrada del rebaño sin remedio (Muchas fuerzas me empujan en tal dirección)

Pero cavilo: la muerte y la vida, con su inmensidad inaprensible, aparecen en mi pensamiento por oleadas, y atieren un alma que aun dormita el sueño de la juventud. No puedo reposar. No puedo abandonarme. La vigilia debe ser la forma de mi espíritu. El mundo ensaya ante mi todo lo que puede ofrecerme. Trama sus múltiples formas. Templa el asombro. Yo contemplo y aprendo. Ando. Medito..Solo así me resisto, solo así me transformo en una fuerza duradera, solo así exorcizo los mediocres demonios que pretenden doblegarme”

El horizonte está grave, oscuro, furioso…Tengo la impresión, quizás común, de que algo se avecina, de que algo tiene que estallar y salpicar…”

“Para escribir bien es necesario comprender el acto físico de la grafía: su efecto totalizador, su catarsis, su terapéutica, la morbosidad de su plástica. Caídos en esta necesaria seducción, los significados y significantes, van tomando cuerpo como estelas de éste primario estallido vital que nos mueve a escribir... Estoy empezando a dibujar, y todo ha comenzado por una misma seducción de la línea, de la caprichosa danza de la forma sobre la materia”

“Las desveladas madrugadas de insomnio, catarrales y ambulantes, donde todo se muestra con una claridad y limpieza hospitalarias: presente y futuro, La memoria perfecta. Las habilidades precisas. El recuerdo apagado. Lo fatal flotando en el aire. Paseo por la casa. Escribo rápido y lucidísimo, como inmerso en una poderosa y torrencial alucinación. Pinto. El trazo es generoso conmigo. Hago ejercicio y me fatigo. Voy más de una vez el baño. Catarro, gripe, miseria en el estómago…Algo de eso debe de haber, porque no es normal. Una sensación de infantil abandono me embarga. Me impongo el deber de sumergirme más y más en el seno de mi desvarío, a fin de extraer sus joyas.

Cuantas madrugadas paseando por mi casa, en los confines del mundo! Bajo los estrellados cielos de Compostela otras veces. Todo es entonces silencio. Un penar navegante. Desconsuelo de que tal vez nunca amanezca”

“El hombre es incapaz de aprehender su propio estado, y eso le angustia. El hombre es un más allá en el más acá. Una amor infinito que acaso solo puede ser engañado”

“El hombre pertenece a aquello de lo que huye. Ahí una desgracia”

“En la confusión se esconde una secreta afirmación”

“La existencia: el recurrente ´esto´ “

“Es la vida el camino que conduce irremediablemente a uno mismo”

“El ser: perenne promesa, recurrencia, contenedor de resoluciones que en si mismo no se resuelve”

“Es deber de un buen filósofo edificar un colosal edificio sin dejarse conmover por ninguno de sus materiales o anclajes”

“Post-modernidad...Al final de todo: el hombre corriente”

“Llegados a determinados abismos en el pensar, el meditante mira la vida y la muerte cara a cara, sin ningún tipo de reserva o cortesía, de una manera casi imprudente. Descubre que vida y muerte son diferentes accidentes sobre una misma substancia fundamental: el ser”

“La poesía es ascender, tratar de alcanzar la cúspide de la vida y la muerte. El logos poético es la aprehensión misma del ente, el proceso de cara a lo absoluto, siempre por detrás de él. Si el poeta pudiera apoderarse plenamente del ente hablaríamos de libertad. El poeta es un esclavo, una víctima de la naturaleza”

“La percepción del irrepetible momento histórico, que en manos del poeta, se vuelve molde de universalidad, puede requerir la ayuda de otro momento histórico conocido, que sirva como referencia, a partir del cual ir modelando la óptica de nuestro propio momento singular”

.”…Y sobran teóricos y pontífices. Fundadores y destructores. Transgresiones codificadas. Falsas humildades y falsas vanidades. Sobra el mercantilismo, el servilismo ontológico, la espectacularización de la poesía”

“Ser alguien en el que la realidad adquiera infinitas aristas, y se permita todos sus caprichos”

“Muchos pensadores contemplan el dolor humano, el pesaroso vagar del hombre, con la esperanza y pretensión de un goce posterior que les compense sus desvelos en la escuela de lo trascendente. Es la distinción que hace Nietzsche entre escritores serios (estos mismos) y escritores tristes (Los que no logran superar su dolor, y solo lo plasman)”

“El espíritu persigue a la forma”

2010-09-05T15:23:00.006+02:00

Dicen que vivo

Pero no vivo

Y siento que vivo

Pero es solo ilusión

Pasado que olvida

Silencio

Soñé la vida desde mi cama

Miré el mar por mi balcón

Pero, ay, ésta muerte que llama

Que me apesta el corazón…

A una niña perdida -canción infantil-

2010-08-31T21:53:00.005+02:00

Acabo de descubrir, entre los legajos del tiempo, una pequeña canción que escribí cuando tenía doce años. De letra inteligible, he tardado bastante en pasar a limpio su contenido.

A UNA NIÑA PERDIDA

Búscame a la niña
Que entre rocas, agua y tierra
Sueña en la ribera
Con un futuro pasar

Dile que se ha hecho muy tarde
En su cama le espera
Su dormir de chocolate

Vientecillo de abril
Que hoy vuelas dudoso
Haz esto por mi!

Dile que un volver no desmerece
A una chica tan despierta
Su hábito puede romperse
O su beso naufragar...

Y por favor no lleves frío
Que la niña no tiene abrigo
Y se puede acatarrar

Si tus ruegos no hacen mella en su locura
Cúbrela con tu sabana de duda
Bésala en los ojos
Y parte hacia la mar

Vientecillo de abril
Que hoy vuelas dudoso
Haz esto por mi!

Cascada -Canto a lo nacido-

2010-08-17T14:58:00.000+02:00

Asombro de ser!

Yo admiro a los que ríen
Yo admiro a los que lloran
Yo admiro a los que pasan frío
Y a los enamorados

Yo admiro a los borrachos
Y a los que nada saben
Y a los que rezan
Y a los que acatan las leyes

Yo admiro a las flores
Y a los microbios
Y a las estrellas
Y al día y la noche

Al huérfano y al rico
Al caminante y al sedentario
Al sano y al cojo
Al feo y al bello
Al silencio y al ruido
A la calma y al vértigo

Al que sufre y al que no sufre
Al que tiene hambre y al que come
Al dormido y al despierto
Al ingenuo y al sagaz
Al labrador y al marinero

Yo admiro a los que mueren
Y a los que hablan
Y a los que cantan
Y a los despreciados
Y a los que se integran

Yo admiro al confuso
Y al olvidado
Y al necio
Y al caprichoso

Y al dolor
Y a la ira
Al desengaño

Al obstáculo
Al pudrirse
Al florecer

Cascada de verano

2010-08-16T20:23:00.004+02:00

Un día de agosto
La calle está vacía
Y la brisa
Mece los árboles dormidos
Mientras suena un piano

Las chicas
Caminan juntas
Hurgando en el día

Lucen
Los ombligos pálidos
Las piernas de bambú
Los pies deshojados

Y se ríen. Pasean
Matan las horas
Agitando los rasgos
Que otros tiempos
Y otras gentes
Les han dado

La flor

2010-08-14T21:17:00.000+02:00

Canto a las flores
Relámpagos suspendidos
La soledad
Se cuela entre las hojas

Respiro
Soy yo negro, puro negro sin vida
La flor
Me llama al abismo

Y caigo
En la flor me dejo yo
Abandono
Naufrago

Fragmentos

2010-08-14T20:56:00.002+02:00

¿Por qué el sistema educativo promueve, cada vez más, el libre albedrío, la despreocupación por la disciplina, la autogestión, la movilidad? Por una aviesa y oculta intención: que los talentos y espíritus capaces se estrellen al no hallar rigor que los guíe.

De ahí que hoy se mire con tanto odio a aquel que, en éste mar de frustrados, consigue un anclaje, una firmeza, un metrónomo al que seguir y deja ver el brillo constante que anticipa una próxima elevación. En este punto, donde el derruir de las instituciones falla, comienza el odio y la demolición personal. Vivimos una época, donde no se soporta que alguien no sea el amanerado cualquiera.

¿Qué quiero decir con esto? Que la autogestión, el libre albedrío, la madurez, la actividad cono redención...Son mitos. Luces cegadoras, que arrastran los talentos posibles hacia la pleitesía y las fosas comunes.

Es necesaria siempre la rutina y la disciplina. Las ideas bullen. Se controlan mejor si emergen en un hastío imperante, en un túnel oscuro, en una fuerte conciencia de sacrificio, quebrada ocasionalmente por el frescor de la hermosa vivencia.

Sólo así puede vivir el talento, desarrollar la mente sólidos palacios, férreas sentencias alejadas de las flacas opiniones. Y solo así, en el desapasionamiento, puede el hombre experimentar la vida en toda su inmensidad, ya que, de otro modo, cegado por las vivencias (Una vivencia es la unión de un fenómeno y una pasión) se nubla la perspectiva. No se ve más allá. Pasa a concebirse la vida como una sucesión de instantes volátiles, Como una orilla y no como un mar.

...

Con cuanto más empeño me vuelco en mis problemas fundamentales, más lejano siento el lenguaje para describirlos. Tiene que ser otro el que lo haga por mí. Verlos reflejados en un libro, en una vida o estilo ajenos…

...

Mientras que otros medios expresivos, exigen enfrentarse al lenguaje solo como paso previo a algo, la poética conlleva enfrentarse al lenguaje en si mismo.

...

El lenguaje solo puede describir acertadamente elementos ajenos, objetivos, alejados de su misma fuente (la conciencia) Cuando entra en lo subjetivo, las mareas del pensar, lo difuso,, lo rompen y lo alejan, creando en el individuo una cierta angustia y descontrol de si mismo. El pensar es previo al lenguaje, y no es campo donde éste último deba influir. Esto significa, también: el pensar es previo a la cultura

Nana del mar

2010-08-10T00:58:00.002+02:00

El mar duerme

Callar marineros
No despierte!

Algo dice mientras sueña…

Escuchar, qué dice…?

Dice siempre
El mismo verbo

Sueña siempre
El mismo sueño

Mar
Niño azul
Consentido
Dormilón sobre la tierra
Bebe de los marinos

Mar que siempre hablas
Mar que siempre sueñas

Espanto -Oración-

2010-08-08T20:36:00.002+02:00

ESPANTO

Y suave
Sopla el aire
En la fronda región remota
Donde crezco yo junto al alerce

En éste punto del sur
Donde todo es pobre, sencillo
Tallé un mascarón de proa
Con madera roja

Y como lloraban las maderas!

Los troncos
Llevan grabada la amargura
Del pasado podrido
Del amor que no espera

A la figura
De mirada pétrea y gesto submarino
De cabellos largos y color resignación
La llamé espanto
Porque era su cara espanto
Y parecía contener un gemido
Un algo aterido por el frío

Fue mi amante por seis noches
Después, la hundí en el mar con los tesoros.
Verdeó
La madera se hizo bosque
En el aire espeso

Ahora es
Recuerdo de la tierra
Quimera de los mares
Anhelo de las algas
Deidad de los ingrávidos
Que solo hablan oscuro

Hice esto muchas veces
Tallé tantas amantes…
Y amé tantas maderas
Furiosas, tristes, discretas, serenas…
Las regalé todas al mar
Quedando el amor de sus astillas

Alimenté la noche del océano
Con mis amores
Y en el fondo se quedaron para siempre
Pintando con añiles el cielo inverso
Añorando mis manos, mi silbido carpintero

Como un reclamo enviaban
Su espuma hacia la orilla
El esperma marino
Formaba rías en mis dedos

Fue en el sur, en las ingles del mundo
Yo tallaba mascarones
Yo tallé a Espanto
A Furiosa
A Triste
A Serena …

Poema soñado

2010-08-07T17:44:00.002+02:00

Tú no puedes escribir
Sobre el vientre de mi patria
Cuando lo haces, algo tiembla, algo se altera

Y es como vivir dentro de una herida
Sangra, suda, se irrita

Fiesta

2010-08-07T15:32:00.004+02:00

Hay silencio en la tierra
Pálido lunar en el cielo

En la calle
Respiran los siglos
El valle emite ulular
De sonido breve

Allá. En la distancia
Personas. Otras personas.
Ríen. Cortejan. Se divierten

Los niños bailan
Los viejos cantan
Los jóvenes beben
Y los perros ladran vigorosos

No son suficientes los versos

2010-08-01T00:29:00.001+02:00

No son suficientes mis versos
Para llenar el espíritu
Anhelante de los hombres
Tantos hombres!

Tanta hazaña
Tanto reto
Tanta empresa infausta
Tanto sentir a cuestas!

Mi espíritu achaca, deflagra:
Pasado murmullo, olor que derramas,
Montaña que asombras, agua que abrasas
Pasas…

Toda vida
Sube a mis espaldas
Se vuelve nardo
Luctuoso nardo.
Funesta corona

2010-07-27T12:48:00.001+02:00

La poesía
Rompe escaparates
Las grandes fachadas
De hoy y de antes

No sirve buena la imagen
(Madura! Escribe!)
Placer inconstante
Se rompen las cáscaras
Lo bello en el aire

Noche de estío

2010-07-26T15:05:00.006+02:00

Cuantos ojos suspirantes!
Cuanto canto estremecido!

Cuantas almas dormitantes!
Cuanto labio sumergido!

Cuanto sueño desatado!
Cuanto humano desvarío!

En el fluir alucinado
De la clara noche de estío

Cascada del beso -Oración-

2010-07-23T12:27:00.008+02:00

Porque el beso
Barre los espantos

Y el vivir parece
De pronto sumergido
En la noche de los lagos
En el pozo de los siglos

En un palpito inmenso
Que hace sudar la tierra
Y le da su desvarío

El tiempo se detiene
Las miradas y las voces
Parecen distantes, olvidadas
Habitantes de un lamento
Que ahora miran nuestros labios
En la nada estremecidos

Y todo es muerte
Y todo es vida
Y todo es calmo y ofrecido

Beso que caes de pronto
Como cae sobre mi el olvido
Caes y caes despacio
Besar siempre caído

Todo dices
Todo callas
Nuestras vidas
Se besan
Palmo a palmo
Hora a hora
Se conocen
Desde la primera flor
Hasta el último quejido
Explorando
Las humanas brechas
Los umbríos abismos
De lo común desconocido

Dos besados forman
Una rosa de cuatro pétalos
Las turgentes comisuras danzan
Vuelan, ríen, dicen si

Entre las orillas no hay mar
No hay viento
Solo llama
Espada
Serpiente de fuego
Que desentierra
Busca enloquecida
Y saca al aire un lamento
Un amante sin verbo

Beso que reluces
Las horas, los días
Beso, que eres destino
Beso que manchas las vidas
Desde las cunas
Hasta los nichos

Es ésta la condena:
Besado por siempre
Besado hasta el olvido
Besado hasta que pudran mis labios
Por la pasión ennegrecidos!

Entonces
Mi beso será polvo
Silencio
Lágrima
Rocío
Y así en la tierra
Como en el cielo
Vivirá siempre
El besar estremecido

Es mi beso un recuerdo
Por tus labios consentido

La palabra

2010-07-21T14:09:00.007+02:00

Palabra

Fuerza
Ira
Voluntad
Libre designio

Como nos canta
La fonética al oído
Deshaciendo cada letra
Resbalando
Evocando los olvidos!

Poema
Acuoso como un río
Cascada murmurante
Que nada sabe

Solo cristal
Puro sincero
Máximo ofrecido

Eterno aprendiz/ Cascada de mi ciudad

2010-07-05T23:23:00.006+02:00

ETERNO APRENDIZ

Por entonces yo era:
Aprendiz de formas
Afán de claridades
Aun lo soy

Y cuando preguntas
¿Qué soy?
Respondo
Con voz insatisfecha
De dolor clavado en la vida
En intercambio recíproco
“¿Qué soy? Poeta!”

“Hoy es siempre todavía”
Escribir es siempre aun
Cantar es siempre herida

CASCADA DE MI CIUDAD

Quisiera desnudarte
Palabra a palabra
Entrar en tu tierra
Y comer tus entrañas
¿A que sabrían?
Solo a mi boca
A mi saliva

Tú y yo: solo uno, solo inmenso
Incontrolable fuerza
Que quiere explotar y no explota

Ciudad mía
Estando en ti te echo en falta
Y cuando no estoy me desespero
Como el corazón, me miras en mi, ausente
Lejana, difusa, inaprensible
Palpitas y te retiras despacio

Humo son para el hombre las fortunas
Y puro fuego las desdichas!

Tus caminos
Y tus días

Tus alcoholes
Y tus noches

Tus mujeres
Y tus lunas

Tus gentes
Tus paisajes
Tus sabores

Todo ello no es tuyo, sino mío, sino nuestro
Hasta el cielo que nos cubre es compartido

Somos alma unificada. De piedra sus escamas, de granito sus latidos
Fría como un invierno, robusta como los siglos, apasionada como el calor escondido de la taberna, del rincón olvidado, de las ideas bullentes y los cantos afligidos.

Cada gota derramada en tu suelo de olvido, riega los campos de mi espíritu
Y hace florecer la añoranza, la angustia, la pena, el olvido, como difuntas amapolas, como hijas del eterno quejido.

Cascada de la noche sexual

2010-07-04T18:03:00.005+02:00

Era un sexo abierto

Que acogía la tierra

En su extraño lamento

Era luctuosa, cargada de electricidad

Con las personas, separadas y sumisas

Hacia un algo funesto.

Las puertas se cerraban. Los secretos se escondían

Las intenciones se perfilaban, apasionado…!

Eras tú la cerrada, también la afligida, pero no estabas en casa

Sino enfrente, tocando la barra.

La mirada, por el pelo cubierta

Los ojos ausentes

Las piernas cruzadas

Se había extraviado la luna

El mundo se había ocultado

De todo aquello que juzga

El libre humear de sus pecados

Solo éramos los dos, apasionado

El mundo se había ocultado, caído en sueño, alucinado!

Los cuerpos

Parecían haberse olvidado

Y nosotros parecíamos

Dos nocturnos

Abandonados

Aguardando por el beso.

El bar berberecho

2010-07-03T14:39:00.002+02:00

(Artículo Santiagosiete)

Pretende ser éste artículo un modesto homenaje al lugar donde yo y mis amigos solemos pasar horas interminables: el bar berberecho.

Situado en las galerías de Rua Nova. Con cierto aire a furancho. Retirado del mundo e ignoto para los no iniciados. Allí se puede ver, noche si noche también, a cientos de estudiantes en proceso de embriaguez, desmenuzando con viciosa obsesión las pipas que sirven a modo de tapa.

Decorado con motivos marineros. La radio como música ambiental. Pocas mesas alejadas entre si. Un montón de licores desperdigados tras la barra, tutelados por un señor algo sordo y voluntarioso, que atiende ceñudo las insanas peticiones.

A fuerza de “Campeones” y “Tumbadioses” las desvaídas conversaciones de borrachos vuelan noche tras noche. Se habla de política, de fútbol, de estudios, del obligado oficio de vivir. Se hacen planes para más tarde. Todos suspiran por un amor que los mime hasta la madrugada.

En mitad del bullicio narcótico, uno se ensimisma. Es lugar para sentarse. Para beber el pasado y catar el futuro. Para dormir el sueño del norte. Para esperar, con mayor o menor pena, que llegue el verano y se vaya el invierno.

2010-06-30T17:33:00.005+02:00

Es algo en tú mirada
En tú pose, en tú manera, en tú cruzarte de brazos, tú decir al oído, Tú volverte de espaldas.
Tú decir si.

Cuando los árboles
Murmuran

Y los campos dicen
"Soy todo enamorado"

Un velo callado
Me viene a buscar

Ésta cárcel de tiempo
Mi tiempo, mi sangre…!

Si me ha privado de voz
Cómo podría yo hablarte?

Si mis ojos no miran
Cómo podría mirarte?

Como podría, como podría…

En el seno
De los grandes abismales
Vivo yo, el excusado

Excusado del mar, excusado

Esposado al silencio, esposado!

Los versos distanciados. Enamorados que se añoran. Se nostalgian. Se separan más y más.

Las palabras a la deriva en un blanco que sueña y se sueña.

Oasis entre desiertos, luceros en el cielo, rayos que fulguran. Hogares repentinos y encontrados

Lo raro en los poemas son los versos ¡Cuánto no canta el silencio!

Tres canciones

2010-06-27T20:07:00.014+02:00

CUANDO ESTÁS SOLO POR AHÍ...–Canción-

Me metí en el cajón de las balas perdidas
Con sueños embalados y amores olvidados
Una guitarra vieja, un negarme a decir si
Otra maldita noche sin ti...

Un cumpleaños sin ti no cumple nada
Cien velas sin ti son un infierno
Y me envenena éste sol de madrugada
¿Durará otros mil años el invierno?

Cuando estás solo
Uno se siente extraño
Y quema tanto el tiempo
Que el porvenir es como un rayo
Otra maldita noche sin ti...

Esos días, lo confieso, me ocurrió lo inconfesado:
Una bronca con un negro
Un cubata derramado
Un soltero desquiciado
Un si te he visto no me acuerdo

Con aires de genio andaba los bares
La noche lasciva desnudaba mis planes
Me creía el dueño de cuantas ciudades?
Llevaba tres copas…

Y jugaba a las cartas con mi robocop
Fumaba a escondidas en mi habitación
Lloraba la almohada en lugar de estudiar
Me hacía tres pajas nada más despertar
Ese era yo…

Volado un suspiro, en misa a las diez:
“Perdona señor, mi humana idiotez
Lo juro, fue todo por causa de una mujer
No volverá a suceder”

Cuando estás solo
Uno se siente extraño
Y quema tanto el tiempo
Que el porvenir es como un rayo
Otra maldita noche sin ti...

CUANDO TE MIRO –Canción-

Cuando te miro
Mis ojos se hacen fango

Cuando te miro
Me arrastras esposado

Cuando te miro
Mi alma parte un rayo

Y cuando te miro
Te tocas detrás de la falda
Te ajustas el pelo y te vuelves despacio
No tengas miedo chiquilla
De charlar conmigo un rato

¿Qué especie de puño hacia mi has ocultado?
¿Qué dedo empinado, que oros sin manga?
¿Qué cubo de agua?
¿Que truco hay detrás de tu falda?

¿Un prometer, un decir, un querer, un abrazo
Un reír, un llorar, un mirar, un amarme despacio?

Y cuando te miro
Soy todo yo un insano

Cuando te miro
Soy yo otro tal fulano

Tú alientas las rimas
De éste corazón en vano

Y mientras yo bebo aquí derrotado
El alma danza sola por los tejados

-LOS SUEÑOS-

Ésta noche sentía, que estaba soñando
Y todo era sueño en ésta noche febril

Los sueños en vena
Caminan despacio
Alivian las penas
O te hacen sufrir

Son como luceros
De un manto estrellado
Son como nubes
Bajo un pandero de abril

Los sueños son besos
Fugaces, despiertos
Que expanden la espuma
De su narcosis carmín
Y cuando los intentas asir
Solo sientes un vértigo
Mientras mojado los notas morir

Los sueños
Tienen color desvaído
Son caminantes serenos
Cuyo fin es el olvido

¡Lo que daría yo por vivir en mis sueños
Por seguir sus decretos, catar su país!
Pero sé que al final de la noche me espera el destierro
Como sé que al final de la vida me espera el morir

Ésta noche sentía, que estaba soñando
Y todo era sueño en ésta noche febril

2010-06-24T23:26:00.002+02:00

"La realidad debe deshacerse y transformarse en verso. Este debe ser natural, inocente, proferido, sin garras, sin malicia. No debe distinguirse de la brisa, de un ulular. No debe ser ambicioso de rimas y metros que no le vengan dados por naturaleza en su nacimiento. Esto supondría una agresividad, una forma de violencia, un ser deshonesto.

Un verso es nacer, no gestarse. Surge en el fondo del corazón. Es un deseo de amor dado a la tierra. Es arena que se lleva el viento de mi alma y recogen los demás"

Otro Pepiño

2010-06-24T23:14:00.004+02:00

Son mis poemas desesperados, innecesariamente agresivos, faltos de ideas, llenos de metáforas frustradas, de mal hacer, de altisonancias accidentadas, abstrusos, monótonos, ensimismados, egocéntricos, diletantes, incoherentes, desiguales, impotentes, náufragos de estilo, post-modernos hasta lo enfermizo, caricaturescos.

Alguna consonancia se encuentra, fruto más del azar, de la fortuna, del chispear ocasional de un “Buen hacer”, que de un talento bien armado.

Tengo miedo, porque sé que mi poesía habla de mí. Noto que en mi fondo late una terrible alergia, un pavor a lo poético, que no significaría mucho de no verse acompañada también por una profunda confusión en el pensar, una depresión en el ánimo, y una prosa sucia e incapaz, como la piel de un adolescente.

Temo que esto me condene por siempre a ser un personaje de aldea, un extravagante de provincias, un opositor aficionado. Un Pepiño más en el cementerio.

Cascada del acné - Apunte sobre la muerte

2010-06-22T15:47:00.003+02:00

CASCADA DEL ACNÉ

No es éste
Un poema agradable
Más es real
Lloroso
Necesario
Imposible
Como la carne

Es para ti
Erizado escozor
Que las llanuras
De la vida invades
Que grabas a fuego tus marcas
Y despiertas mis soledades

Demonio
De un solo cuerno
Esparces por mis tejados
Tus ardientes arenales
Tus malditos feudatarios

Apareces
Centella
Presencia
Si amable
Tibieza
Como pudre la fruta
Se estrellan los cielos
El claro se incendia
O aparece súbita la araña
Coqueta

Por ti
Me miro al espejo
(Temido)
Por ti
Me miro al rostro
(Temido)
Estos dos
Hablan mucho por si solos
Sólo dicen no
Sólo rumian no
Sólo dicen: ¡solo!

Por qué
Has puesto a la luna
Nariz de payaso?
Por qué
Enciendes los farolillos
de una fiesta macabra?
Por qué
Enloqueces tu pelo?
Por qué
Hirsutas tu barba ?

En mi nariz
Mis carrillos
Mi boca amarga
Sólo dices no, no
Sólo pesas
Sólo callas

APUNTE SOBRE LA MUERTE

Los vivos dicen algo
Pero la muerte
Solo dice

Cuarteto gracioso

2010-06-13T23:55:00.001+02:00

Era el lucero tan sereno
Era tan absorta la luna
Que mi corazón no estaba pleno
Lo afligía la fortuna

Sobre el fracaso

2010-06-11T17:04:00.004+02:00

El fracaso conlleva un extrañamiento respecto a la materia en la que éste se da. Todo parece de pronto ajeno y, como ajeno, amenazante y devorador.

Tras el fracaso, no puedo mirar nada, no puedo leer nada sin que embargue la angustia y la desazón. La mente se llana de ritmos enloquecidos, de una dejadez repugnante, y parece observar el mundo en medio de una claridad cegadora, que ilumina mi insignificancia entre las cosas. La puerta se cierra, el mundo ya es otro, todo lo hecho ha sido en vano.

El fracaso inicia una cierta espera a que algo en él se cambie. A que vuelva sobre si y se transforme, si no en un éxito, al menos en una cierta positividad.

No obstante, el fracaso rara vez es puro. No son un fracaso los actos u acontecimientos sino las personas. En aquellas que son en si mismas potencialidad, toda rugosidad en el curso de los acontecimientos, todo precipitarse de las cosas a su fortaleza, supone el alimento de algo, cuando no un nacimiento. Un estado parecido a un vértigo repentino. Un saltar hacia nuevo abismo y caer de espaldas. Nuevo alimento y nuevas vitaminas.

Por el contrario, aquellas que están constituidas en si mismas por el fracaso, apenas genera en ellas algo más que la simple pesadumbre, sin avance, sin el nervio de que algo en ti arde con desconsuelo para hacer emerger un ave fénix ¡Y ya notas sus plumas rozar por el estomago!

He pensado que la conciencia social de fracaso fue instaurada en algún momento pretérito para convertir efectivamente a todas las personas en fracasos. Equivalerlas al segundo modelo. Hacer que sus acontecimientos se rijan por un valor productivo, y no que brillen como parte de su todo constitutivo.

Soneto espontáneo a la vida

2010-06-09T12:21:00.004+02:00

No por mucho gozarse
Hará mella en tu cordura
Más buena será la locura
De entregarse simple y pura

Y no por mucho pesar
El río dejará de arrastrar
Los cantos hacia la orilla
La boca, el dejarse, la mar

Sientes que el amor
Pesa en el pecho
Que vale mucho más de lo que pagan

Que quien lo compra es un necio
Que el sentir no tiene precio
Y el morir no vale nada

Un poema y una rima

2010-06-01T20:10:00.000+02:00

¿De qué sirven las metáforas
Si se ríen, se esconden y se pierden?

¿De qué sirven los versos
Si se ríen, se esconden y se pierden?

¿De qué sirven las palabras
Si se ríen, se esconden y se pierden?

Porque lo escrito no deja propinas.
Todo cuanto brilla desaparece

Tengo veinte años
Mi palabra ha sido en vano

¿Por qué es el hombre tan insano?

Todo lo que dice
Se derrite entre las manos

Entrando en Cádiz

2010-05-17T16:57:00.001+02:00

Venido al sur
Descolla el alba

La mañana, duerme aun

Gaditanos
Andaluces coloridos
Casitas de sal blanca
Horizontes cristalinos

¡Que puro el oteado!
¡Más puro el ofrecido!

Mar de nada
Azul claro de los vivos

Gaditano
Del mar hijo
¡Del sur eres, mi amorío!

Jardinero -Canción-

2010-05-16T15:20:00.005+02:00

Y si dijera que la flor ajada
Es también ella una flor

Y que a los árboles rotos
Los redime una canción

¿Que dirías de mi jardinero?

Jardinero
Tú que plantas la vida
Al juzgar de los aguaceros
Deja que mi canto alumbre tu esmero

No conviene que cuando el bosque amanece
Y las aves dejan su rincón
Te pasees dormido, poniendo vallas al sol

Invocando a la lluvia, despertando al viento, y barbeando el suelo
Con la mano esclava

Hablar de más por el día, podar las sombras de tarde
¡Despierta y deja que cante!
Jardinero fiel

Jardinero
Tú que plantas la vida
Al juzgar de los aguaceros
Deja que mi canto alumbre tu esmero

2010-04-25T16:29:00.001+02:00

Mi niña Compostela

Un día te veré partir, partir...

Para volver al mar, al mar...

Para ser de nuevo un infantil

Tres poemas pequeños

2010-04-24T13:43:00.008+02:00

EN SANTO DOMINGO DE BONAVAL

Reina callado el céfiro

Cielo ardoroso.
Cohibido de ira

La fuente canta la pena:

"La pena eres tu. La pena soy yo
Y todo es ahora la pena"

¡Tiempo!

Como un crío
Golpea mis entrañas.

¡Ah, futuro que vences
Pasado que estallas!

PRESENCIA

Y tú eras misterio
Y tú eras cerrada

Una flor precavida. Asustada

Y tú eras el fuego
Y tú eras la calma

A ver, dime
¿En que soledad se extravió tu alma?

OTRO VERANO

¡Otro verano!
Sopla los tiempos demacrados

A pie de mar
¡Marinero!

¡Silencio estival
Soplo inocente del mar!

Entre tus olas bracean recuerdos
Entre los juncos me habrás de llevar

Comentario en Mazarelos

2010-04-17T17:10:00.004+02:00

(Entrada publicada en el Blog "Praza de Mazarelos")

Debo pedir perdón por tardar tanto tiempo en responder en la entrada. Acabo de entrar en ésta página por primera vez desde mi anterior comentario, y veo que me han llovido palos. Algo que, por otra parte, suponía que iba a ocurrir.

No obstante, cada afirmación es hija de su tiempo. Cuando me arrepienta de lo afirmado en un futuro, cualquier modificación podría considerarse un falseamiento del instante en el que dicho juicio, reflexión, poema se produjo.

No obstante, creo que todo decir es un barco que sale y nunca llega a puerto. La existencia intelectual es continua modificación sobre el decir. No hay una reflexión expansiva. Esta es un mito edificado por la eruditocracia, una suerte de régimen post-moderno que los hombres requieren para dar cauces vitales a la sequedad y angustia de sus decires palpitantes e inquietos, que se resisten a ser sofocados. Estos se originan temprano en el pensar. Se mueven, se dilatan, se contraen. El hombre se angustia. Los arroja y vuelve sobre ellos. Necesita actualizarlos.

No creo, por tanto, en el “Falseamiento del instante” Teoría que se podría aplicar para excusarse respecto a lo dicho, dejar el decir abandonado, inerte y dispuesto para dogmatizar. Todo pensar es un instante, pero todo decir es un continuo decir en vida. Volver sobre él una y otra vez. Pulir lo dicho. Significarlo como “Obra en movimiento” es el medio para evitar caer en el dogma.

Picasso diría: Toda la vida pintando la misma manzana.

Pero pasemos al tema que nos ocupa y perdonar mi pequeño excurso inicial:

Es un recurso muy manido aludir a la supuesta inferioridad, oscuridad o complejo del pensador en un ámbito para tratar de dar explicación a juicios no del todo luminosos. Otra de las tantas motas de la post-modernidad: los volúmenes, las grandes citas.

El ejercicio empírico piensa previamente por el individuo. Ha bajado junto a él y ha creído revelarle todo al oído. La erudición se ha situado en una postura paternalista respecto al sujeto. Éste se haya ahora ante la misión perpetua (Y toda misión perpetua es una condena) de “Superarse” en una dirección que parece predestinada por los investigadores. Se dota al individuo de una segunda conciencia que también vive el mundo, pero que se confunde con la conciencia única, propia y real del individuo, a la que siempre le queda posibilidad de rebelión. La vida se ha transformado así en un hacer, en un ejercicio, que hay que resolver adecuadamente

Cada época se define según la relación de la verdad con el hombre (No del hombre con la verdad) En la post-modernidad, más concretamente en el período que nos ha tocado vivir, la verdad ha pasado a dominar al hombre, y no el hombre a la verdad. La verdad ha huido de las personas, se ha independizado, y ha vuelto a ellas para instaurarse como segunda conciencia dominante, conciencia que necesita llenarse, o dejarse embargar por la angustia. Creo que esa es la esencia de lo post-moderno: el hombre dominado por su propia verdad. La vida enfocada como ejercicio

Una muestra la tenemos aquí, No se en que comentario se explicaban mis opiniones por no se que trauma respecto a las mujeres.

Me ha tocado vivir siempre con mujeres. Éstas han movido mi vida en todas direcciones: en casa, en clase: madres, abuelas, hermanas, amigas, amantes, musas, profesoras….La mujer siempre presente. La he amado, primero como madre: aquella presencia inmensa y fragante, todavía sin comprender, lejana, acogedora y llena de razón. La señora de la bata rosa de las manos calientes y los arrullos. Después como un “otro” ajeno que poco a poco se desvela ante mi, que deberá desempeñar un papel en mi vida.

Me pasaría mucho más tiempo hablando con mujeres. Pero en una conversación coloquial me resultan imprescindibles el humor creativo y la risa salvaje. Necesito de alguien con el que compartirlas que sepa que no me va a pasar una factura sentimental ni sexual, algo que observo mucho entre las chicas. Dos novias mías lo hicieron y terminamos mal. Pero esto es personal.

El amar algo lleva implícito ser consciente de las contradicciones de lo amado. Ahí es donde se produce la manifestación artística. Puedo emitir un juicio conformista con lo amado, apoyarlo en un montón de estudios, ganarme un puesto en algún departamento, y por la noche hacer el ganso por las calles, satisfecho con el mundo y mis investigaciones. ¿Pero dónde se da ahí la contradicción esencial, requerida para el brote artístico? No es casualidad que grandes artistas, al tiempo que cantaban a bellezas ideales, tuvieran a sus mujeres en la cocina y las despreciaran en el trato. Ni que la figura del machista arrogante vaya muchas veces unida a la del conquistador. En el fondo, tan solo están locamente enamorados.

Amo en cuanto odio y odio en cuanto amo. Si amo algo necesito comprenderlo. Solo se ama lo que se comprende esencialmente, pero no termina de cobrar forma. Lo que nos hace preguntarnos: Comprendo ¿Pero que es esto que comprendo?

En esta cuestión radica la fascinación por lo amado (Comprendo= odio ¿Qué es esto que comprendo?= amor)

Todo lo que no deriva en ésta pregunta es deseo espurio, materia, herramienta y, en última instancia, odio y guerra. Si algo no es contradictorio no puede ser amado. Los libros, los estudios, no alivian ésta contradicción. Éste dilema esencial que se revela a la conciencia por el instinto. Por eso soy determinista. Las cosas tienen categorías ontológicas. Y hay algo flotante, un demonio, en las aulas, en las academias, en el mundo, que pretende convencernos que no es así. Que todo es fruto de un artificio, y por lo tanto, dispuesto a ser intervenido. Quizás es ésta segunda conciencia que nos ha instalado la post-modernidad. Ese “dato inmenso” (La dictadura del dato) que piensa por nosotros y nos define en torno a un futuro, a un presente y a un pasado. Nos reduce a figuras impotentes, enmarcadas, siempre temerosas de quedarse en la ignorancia, siempre hambrientas, siempre queriendo superarse porque los otros "porque los estudios me han dicho que…"

La verdad se ha convertido en el psiquiatra de las personas. Ya no somos misterio alguno para nosotros mismos, porque así nos lo dictan los “Estudios” que solo salen de la mentira. De un decir no a la verdad y si a la apariencia.

Éste tema es sumamente complejo. Requiere un tratamiento específico que estoy desarrollando. Baste decir que para sentir las contradicciones de las cosas no es necesario ningún trauma ni vivencia desafortunada. Sino solo un poco de intuición, una conciencia alerta y un poco de experiencia

Eso si. Tengo que disculparme por el torpe intento anterior de pretender fundamentar mis opiniones en unos mal trazados datos empíricos y una ambigua terminología, no del todo dominada (Me embarro con las ciencias sociales)

Pero hablemos de la dimensión ética del asunto, que apura más para la entrada. Me vais a permitir que trace una ética imaginaria e ideal durante un momento (Una republica en miniatura):

Ningún juicio debería quebrar una convivencia armónica. Algo difícil, por el inevitable “Tu piensas tal, luego lucharías por instaurar tal…Y en ese tal yo no salgo bien parado ¿Qué hago pues, si tu simple estar en el mundo se dirige contra mi interés personal? ¿Debo llevarme contigo a sabiendas de lo que harías si tuvieras capacidad decisoria?"

Habría que separar el trabajo intelectual y especulativo, del campo de las relaciones, donde debiera reinar una ética de mínimos basada en el respeto, la educación y la amistad como norma, reservando siempre una adecuada distancia para “proyectar” la idea del otro.

Nadie debería saber que anda cismando la otra persona. La dialéctica aplicada a cuestiones de tipo intelectual debería desterrarse por ser algo lúdico, tendente más a confundir que aclarar. En una situación idónea: nadie debería emitir juicio fuera de su habitación. La calle es un área donde recoger experiencia del mundo. Por lo tanto, respeto y cariño deben ser la norma. Los juicios públicos y las discusiones sacan rencores ocultos, desconfianzas, desconciertos. Se diría que son combates silenciosos donde se ansía machacar el contrario y erigirse como “Cita” dominante, bajo el pretexto de buscar una verdad que vuela lejos de allí.

El eliminar cualquier tipo de charla académica es un primer paso hacia el orden social, que pasaría a sustentarse en algo parecido a la inocencia. Los pensamientos se escribirían y se arrojarían anónimamente en un bote. Todo aquel del que se supiera que piensa y escribe debería ser reconocido como filósofo. Nunca se sabría que fue lo que teorizó y nunca sería juzgado. Su relación ante el mundo, se basaría únicamente en una relación de fraternidad y bienestar puro. Estados de los que son enemigas las ideas.

Los monjes cartujos (Que hacen voto de silencio) no presentan problemas de ningún tipo. Viven retraídos para si mismos. En un estado elevado. Carentes de la neurosis y bravura que les sobra a algunos filósofos. No se les puede achacar falta de sabiduría. "Ora et labora" ¡Qué bueno sería establecer la norma del convento sin prescindir de la risa y los paseos! Habría que hacer del mundo un enorme monacato, natural y dichoso.

Aplicado al tema que nos ocupa: las mujeres. En el trato cotidiano no habría que hacer con ellas ninguna distinción que no se haría con un hombre. Más allá del jugueteo inocente e intrascendental propio entre sexos.

Así pues, en el cuerpo a cuerpo, debe reinar la armonía. Entiendo aquí armonía no como perfeccionamiento moral del individuo concreto, sino de la relación entre ellos (ética), pues cada individuo puede por si mismo, y en virtud de su pensar, abstraerse de las normas sociales instauradas y generar él su propia moral, aunque sea empleando la forma de las normas que le han venido dadas. En la práctica esto significaría: principios generales, adaptables a los casos éticos específicos (Pues una ética universal es una quimera) Estos principios englobadores deben priorizar el “Impulso ético” -siempre impredecible- a la rigidez de unas normas. La armonía debe ser tal que sepa dar por si misma respuesta a sus opositores. Que sepa cubrir sus brechas.

El mundo no “avanzaría” en cuanto a pensar. La idea de “progreso” de “acción” se consideraría una intervención del mal, una injerencia de las ideas en el paraíso del respeto. La verdad valdría por si misma, sin necesidad de aplicación. Cada pensador, sería un sabio querido y feliz, navegante entre la verdad íntima y la inocencia social. Observador de la verdad, pero no aplicador. En definitiva, una buena persona.

Un mundo “desideizado” en la praxis. Un limbo social donde todo es entusiasmo, respeto al prójimo y misterio ¿No recuerda al catolicismo?

Sueño del mar

2010-04-17T15:36:00.000+02:00

Yo fui en sueños
Una niña inquieta y juguetona
-Tal vez morena-

que trepaba entre las rocas
y aprendía en los confines con la arena

¡Pero, ay, mi corazón madero
Mi pecho de interior!

Todo aquello era sueño
¿Por qué con el mar soñaré yo?

Autoretrato a los 17 años

2010-04-11T17:26:00.008+02:00

Mi juventud fue una etapa de dolorosa confusión. Solo interrumpida por algunas jornadas de claridad y formalidad, lo que por entonces se traducía en trabajo.

Casi siempre vagando por las calles, preso de una nube fatal que me hacía albergar ninguna esperanza conmigo mismo. El mundo se me aparecía en bruto,nauseabundo. Me sentía como su más lastimosa víctima. Mi poesía marchitaba en un cajón, recargada de oscuras e intrincadas ideas, surgidas de experiencias espirituales solo a medias expresadas. Eran (y son) incomprensibles, caóticas, monótonas, áridas, faltas de dulzura y –lo que es peor- de clarividencia. Muchas veces impostadas, presuntuosas. Solo una mano en perpetua crisis las podría haber alumbrado. Mis artículos, un tanto de lo mismo.

La ausencia de tentaculos salvadores. El vivir en un sistema que solo promovía la dejadez me iban a condenar a estar flotando para siempre en el limbo de lo “No aclarado” Algo aniquilador para una mente con impulso.

Lentamente, muy lentamente, gracias a unos caminos afortunados tomados durante mi errar –No se si por casualidad o como fruto de una voluntad vigilante- fui llegando a cierto pulimento, perfeccionamiento. Mi obra todavía no era completa del todo, pero al menos me hacía pasar por alguien sin vanidad.

Dejé de lado las sombras. Me fui volviendo más diestro. Más luminoso. Conseguí sentarme, copiar, consultar el diccionario, aprender, poner en práctica, abrir el estrecho corredor. Algunos versos comenzaron a rimar. Y era un sonido que revelaba la aparición de una oposición serena, con cierta vocación social. Me topé con el otro. Lo comprendí primero y lo amé después. La creatividad tomaba perspectiva, se dimensionaba. Reconocí el amor, la inocencia. Todo se tiñó de los colores arrobados de la vida.

Pero, ay, aun duerme en mí esta manía brutal de ofuscación creativa. Es turbador. Cuesta mucho ser tigre cuando en tu corazón vuela una mosca.

Considero, sin embargo, que todo gran espíritu debe atravesar estos sofocantes desiertos. Entre el alma aterida y el cuerpo chamuscado, una corrosiva inquietud.

Solo teniendo sed se comprende el agua. Los saciados no saben gozarla. Unos versos confusos y profundos son la señal de que un espíritu desafiante y temible anda emergiendo.

Rimas

2010-04-08T15:03:00.009+02:00

SOBRE EL VERBO
(A un poema de Antonio Machado)

El verbo camina
Imparable

Enturbiante caminar...

Un nombre. Un adjetivo
Llegan juntos a incordiar

Le preguntan al caminante fatigado:

Caminante
“¿Cuál de todos es tu hogar?

Caminante
Algún día

En nuestro claro
Habrás de descansar"

ANDADOR Y COMPAÑÍA

Un andador
Quiere compañía

Una estaca
Adelante con su manía

UN PAISAJE EN LA MAÑANA TEMPRANA

Cándido duerme el Pedroso
¿Qué ocultará el monte
Bajo su pecho frondoso?

Los tambores

2010-04-06T15:37:00.003+02:00

¡Santa Primavera!

La tierra
Habla en tambores

Retumban
Traducen sus pulsaciones

Y suenan
Los latidos inquietos
De las almas. Sus pasiones

Almas nazarenas

Tormentosas
Jaleantes
Pecadoras

¡Pavores!
¡Gritan fuerte sus tambores!

Con todo
Muy españoles

Día de lluvia - Lamento Marinero

2010-04-05T14:22:00.002+02:00

La bóveda lluviosa
Se abre por los cielos
Como una araña de cristal

El aire pardo
Solo trae viento
Silencios

Las calles. Vacías.

Sobre la espesura del fondo
En el Pedroso
Vuelan algunas gaviotas

Sobre
La virginal frondosura
Un secreto salvaje
Envuelto en la niebla

Todos los ojos que miro

Son mares
Mares

Están tristes
Tristes

Igual que los míos

Más toda luz
Toda vida
Todo abismo
Penetra por mis fríos
Ojos caídos
Y lacera mi estomago

Ay herida, tu que tanto dueles
¿Cuando dejarás de escocer?
¿Cuando dejarás de sangrar?

¡Cuando me lleves a la tumba
Y la luz sea toda suya.
Toda lacerante para si!

LAMENTO MARINERO

¡Hasta la vista mar!

¡Hasta la vista!

Adiós
Vuelvo a tierra

Luz de mis amores
Olas que me vieron crecer

Juncales suaves
Que sopláis la muerte
y cantáis la infancia

Frescor, frescor...

Aliento mozo del cantábrico
Niña blanca en su manera

Os veré pronto, os veré pronto...

Desencanto de un escritor famoso

2010-03-30T18:44:00.008+02:00

De Bogotá
A Moscu

De Santiago
A Canberra

Todo un mundo

Envuelto por mi verbo

¡Que vértigo!

Pero
¿En que me consuela
Ser oído en el mundo entero?

¿Si donde yo no estoy
no estoy yo

y aquí yo solo soy?

¿En que me aliviará la pena al morir

Una gloria distante
Que será solo un nombre
Lanzado en mar lejano
Volador sobre la tierra?

Nombre ausente
De mi pecho inerte

Ay
Nada más ajeno a mí
Que mi propia gloria

¡Nada de mí quedará!
Solo aire y ese nombre bailarín

Sobre los Cantos

2010-03-29T13:26:00.001+02:00

Hay cantos que son caricias
Silentes cascadas
Como tu pelo

Y cantos que son abismos, desfiladeros
Gargantas profundas, donde retumban verdades

Cantos que son ciénegas podridas. Aliento del lodo
Rezuman vivir
Intenso, carnal
Son pura inmundicia, más plenos refulgen

Al lodo van a parar
Los ángeles caídos
Que admiraron la luz

El verso enfermo

2010-03-27T17:23:00.002+01:00

El verso está enfermo
¡Enfermo!

¿Quién pudrió su rama?

¿Quién lo metió en cama?

¿Quién curará al verso?

Dejar hablar al doloroso:

VERSO:

¡La vida!
¡La vida me ha enfermado!

Iba solo
Bien dispuesto a cantarle

Pero era yo débil palabra
Y de un soplo me tiró al suelo

Ah, dulce impotencia.
Enfermedad vidosa

El verso está enfermo
¡Enfermo!

¿Quién curará al verso?

Noche de leche

2010-03-25T10:07:00.002+01:00

La noche
es de leche

Se pierde
En el horizonte
Turgente

Acariciando

Con su somnolienta
Oscuridad infantil
De dormir temorizado

Los verdes senos
del paisaje

Y allí
Al fondo
¿Te fijas?

Entre tantas otras

Nuestra casa

Blanca
Pequeña
Con un ventanuco
De mil colores fantasía
Al lado de la puerta

Nuestro jardín

Modesto
Inmenso
Laberinto

De cuando niños
Puro juego

Luz dentro
¡Humo por la chimenea!

La noche
es de leche

Ven conmigo
Bajemos hasta casa

El mar se mueve / Sobre las musas

2010-03-24T19:19:00.002+01:00

EL MAR SE MUEVE

El mar se mueve rico
El mar se mueve rico

Decías con tu voz tropical

Frente a ti se mueve un mar

Un mar solo.

SOBRE LAS MUSAS

Musa o muso

Cualquier ente

Cualquier uso

El poema debe...

2010-03-23T09:19:00.009+01:00

El poema debe

Fluir como un hablar
Irse modelando
Como natural melodía
Que posada en la mente
Jamás abandona

Siempre martillante

Por toda la vida acosante

Armonioso en contenido
Melodioso en su perfil

Debe ser

Latente escupido
Exento
De pecaminosa confección
Que tapone el brotar de lo salvaje

Debe ser

Impulso
Que responde a impulso
Vomitar
De la existencia

Quebrar
Un trocito de verdad
En mil pedazos

El poema debe ser

La sed
El vértigo
Morir despacio

La extenuación
El asombro

Lo humano sobrecogido
Torpe
A un ser inmenso

Temeroso

Como un enfermo
Esperando partir

Agua

2010-03-22T16:05:00.006+01:00

AGUA

Agua
Eres

Sentir
Hecho materia

Puro amor
Vuelto en cuerpo

Mimas
Las rocas

Trinas
Cuando estallas

Vino
De los ángeles

Hermana
Del rocío

Eres nada
Pura nada
Que se mezcla
Y alboroza

Leche
De los pechos evaticos
Que amamantan la tierra

En los soles y las lunas
En los valles y los bosques
En los cuerpos y los cuerpos

Buscas enardecida
Descansar a la sombra
Descanso

Pero si descansaras

Yacerías muerta
Derramada
Como un charco
De sangre hueca

Así que escucha

Sigue
Con tu andar discreto
Volar de pluma

Huyéndole a la sed

Acechando
Desasosiegos flamígeros
Que en los gaznates
Encienden desiertos

Vigilante
Manos de hombre
Temblorosas te blanden
Contra el hastío

Porque
Tú calmas
Los profundos hastíos

Del maldito
El docto
El ignorante

Inundas veranos
De amor fresco y palpitante

Como alegría que se hincha de vida
Y emerge de pronto
Aglomerada

Tú no puedes secar nunca

Condenada
Por siempre

A salpicar
A salpicar

Cuando me vaya / Del Embeleso

2010-03-21T22:20:00.003+01:00

CUANDO ME VAYA

Cuando me vaya
La pila de mis libros

Y un callar

Pintarán la ausencia

¿Cuantos Traviesos
Habrá entonces?

Uno

Por cada lector

Que susurre
Entre dientes
Los versos

Uno

Por cada amigo

Que sostenga
Cuidadoso
El recuerdo

Uno

Por cada hombre

Que piense el fantasma
En tal momento

Uno

En cada mirada

Que se pose
Sobre el mármol blanco
¡Otoñal sosiego!

Uno

A cada tiempo

¡Cuantos Traviesos esparcidos!

DEL EMBELESO

¡Embeleso!

¡Plomiza impotencia!

Vuelas tan alto lindeza

Que soy todo pereza

Ah, mundo que me abrumas...

Criatura / La Ratonera

2010-03-21T13:15:00.004+01:00

Criatura

G-Alicia

G-Alicisima

Sentada

En el banco de tu ´G´

Absorta, ausente

Te entra

Algo así como un vértigo

Una ola azul

Atlántica

Inmensa

Te acoge

-Suspiras-

Criatura

Verde-Desnuda

Tu único murmullo

¡Quejido sincero!

Es el silencio

-Suspiras-

No te duermas mirando

G-Alicia

No el mar

No la tierra

¡Mi tierra!

¡Mi amorosa cuna!

El dolor de España

No dice nada

Mirando

El pesar de esta tierra

No te duermas G- Alicia

El sueño

Es un olvido

Dulce olvido de una guerra

LA RATONERA (Propina jocosa)

Me dijo
Una Coruñesa compañera

-¡Que gracia! ¡Que pavera!-

“Santiago es una ratonera”

“Si, y yo el ratón”

Ja, ja, ja

Las palabras se agotan / Poema de amor

2010-03-20T23:42:00.006+01:00

SE ME AGOTA LA PALABRA

Se me agota la palabra
Se me agota

La espuma
En los sentidos
Brota

Hincha y sube.
Virgen de olor

Ahoga los vocablos
En su erótica superficie
Los asfixia
Conduce sus cuerpos al fondo.

Espuma tan espumosa
Desea espumar la tierra

Ahora

Como noche soy
Agotado
Sin verbo. Sin nombre

La pluma se seca fatigada
Palabras que escapan aburridas.
Cansadas de figurar
Cansadas

Las que se quedan
Languidecen
Pierden fulgor

¿Que hay después
del escribir furioso?

¿Del poema rumboso?

¿Del fogoso sentir?

Noche sin luna

Morir

POEMA DE AMOR

Eres carne que absorbe el aguacero

La tormenta fulminante de Verano

Tus lunares. Estrellas de reflejo pardo.

Tus venas. Candela de un estar alucinado

Pelo, que chiflado se alborota

Por las noches en el agua se derrama

En mi crece una flor. En ti se vuelve hueso

Materia y gesto

Arrojada a la noche, como un alma abandonada

Siempre duermes en mi entraña.

Tan corta. Tan inmensa como un verso.

A la luz del extravío.

Es marino el sentimiento que embravece

En un joven pecho

Como un faro atraes los besos

Que se rompen en los diques, que se rompen

Todo en ti rompía besos.

Todo en ti ahogaba pechos.

Poesía/ Accidente

2010-03-20T14:23:00.006+01:00

Llamada por las gentes:

Cháchara vacía
Cantar derrotado
Pedante. Malogrado

Poesía

Sin embargo

Día a día
En mi sillón

Poesía

(Nefasta obsesión)

ACCIDENTE

¿Tiempo?
Las cuatro y veinte

Tiempo de labores
Recreo vespertino
Digestión

En el cementerio
Tiempo de silencio

Aquí
Tiempo de muerte

Repentino. Avistado
Grotesco. Cómico accidente

¡Pumba!

Tan buen ciudadano

(Lector empeñado. Sensato.
Votante. Crítico. Risueño
Afanoso. Mortal soñador)

Cae por la escalera
Se cuartea el cuello

¿Cómo no conmoverse?

Accidente: signo de los tiempos

Se sorprende el minutero

La desgracia está presente

Aquí
A las cuatro y veinte

Disidente del hastío
¡Disidente!

Isla nuestra

2010-03-19T16:55:00.045+01:00

Tus lloros

Plantan en los carrillos

Los edenes perdidos

Los pasados purpúreos

Sentada en la orilla

La carne hecha pena

El mar violeta

De tus vidrios se alimenta

Extraña. Oscura. Alterada

Está la tarde cubierta.

Al fondo, la selva

Cercada y salvaje

Donde nos perdimos temprano

Un día cualquiera

De sol violeta

Nos perdimos entonces

Cuando el céfiro suspiraba

El agua era acaso una gracia.

Más turca. Más pura.

Más sincera

Después

Caminamos las sendas

Deshaciendo trenzados rizos

Que los árboles tejían

Para nosotros

Sus guardados hijos

Cuanto amé tu desconcierto!

Tus manchos pies heridos!

Humanos. Salvajes en la tierra!

Eran

Algo así como un quejido

Hierbas níveas. Sin aire se movían

Acaso

Por puro amor impulsadas

Eran

Gastados troncos, de savia herida.

Eran pies, bueno

Melodiosos

Decaídos

Deliciosos

Cuando alcanzaron el claro

Allí pasamos la tarde

Sorbiendo el tiempo

Que embriaga de por si

Inconscientes

Estivales

Narcótico juvenil!

Era la llanura verde.

Extasiada

Ante un cielo abierto

Erótico. Ofrecido.

De azul ruborizado

Tierra y cielo.

Nos confinaron en un beso.

Dichoso momento

El mundo era beso.

El cuerpo era beso

Nuestra isla

Nosotros

Éramos entonces el beso.

Más ahora

El mar se despierta

Iracundo.

Olas vivas de olar profundo

La lluvia

Mojados. Agotados.

Deprimidos los farallones

Cesa!

De sembrar edenes por tu rostro

De hoyar con púrpuras la arena

Besado está el besar pasado

Nuestra isla

Besa hoy tormenta

El baile

2010-03-19T13:28:00.003+01:00

Canícula

Atardecer

La orilla

La arena

Las brasas

¡El baile!

Poemas

2010-03-19T00:29:00.001+01:00

A LOS QUE MUCHO HACEN

Mochilas, risas, presentes…
¡Dementes!

No son suficientes
Para tallar en las mentes

MUERTE DE UN JOVEN

Lo que has vivido
Todo tuyo. Todo turbio. Todo inmenso

El cuerpo ya frío. Medio ausente
Corazón consumido

Océano soñado
Aquel no pensado
Por un gallego adolescente

Más el mundo susurra:
“¡Cuan poca carne!
¡Otro tal expirado!

El olvido. Su velo
Silenciará su cuidado

Que atiendan los mudos:
‘Solo vivirá cuanto hayas tocado’ ”

Del amor profundo

2010-03-18T17:07:00.006+01:00

DEL AMOR PROFUNDO

Amor callado y profundo
Trenza su fuente y emana

Asceta inseguro

Que fuiste a nacer
Y por nacer

Naciste bruno

PIEL SECA

Alguien me ha dicho

Que tengo piel seca

Y así siento el alma:
Yermada

Algún oasis la siembra

¡Anhelada tibieza!

Salud

2010-03-18T09:37:00.002+01:00

Salud

¡Salud!

La tónica del día
¡Día saludable!

Poemas

2010-03-17T13:58:00.000+01:00

PENSAR POÉTICO

Se arrastra sin tropiezo
La idea segundera
Cara un destino incierto
En la mañana tempranera

FUNERAL

Corazón
De chal purpúreo

Funeral del espíritu

Amor espurio

UN MUNDO DE ORTEGAS (ORTEGA Y GASSET)

Mundo de Ortegas
Ortegitas

Y ortigas

Poemas.

2010-03-17T09:22:00.002+01:00

IMAGEN E INSPIRACIÓN

Y he aquí

Que hallo la imagen
En mitad del sendero
Y se adhiere a mi pluma

Inspiración
Imagen explosiva

Doloroso menstruar humano

POETA PARA EL MUNDO

Poeta
Ni aula ni provincia

Poeta para el mundo

Entre el convocado y su destino
¡Menudo desatino!

COMO LOS CABALLOS SE DESBOCAN

Caballos desbocados
Afanosos
¡Como arrean!

Vacíos los establos
Cabalgan la carrera

¡A cubierto Don Quijote!
Ya está podre Dulcinea

Vuelve a casa caminando
Vuelve solo hacia tu aldea

Solo merece ser poetizado lo inasible, lo esquivo, inconmensurable, inabarcable. Una palabra es un acceso repentino, que ilumina al lector de tan inmensa luz de significados, interpretaciones y senderos cosquilleantes, que este solo puede abrumarse y cerrar el libro, vibrante y sudoroso, como un fuego encendido en medio de un claro tranquilo.

He aquí la victoria del poeta, su carácter despótico. Afanoso de poder. Los grandes poetas andan escasos de piedad con quienes los leen.